Es conocido que Jorge Luis Borges, influenciado tal vez por la lectura de los libros de Carlyle, no tenía en muy alto concepto los fastos históricos, los homenajes a través de panegíricos ni la construcción de estatuas. Creía más bien que las verdaderas fechas donde se cambió el destino de la humanidad eran otras, por ejemplo cuando en el teatro griego se agregó al hipócrita elevado por el coturno un segundo personaje, aduciendo que esto prefiguró la multitud y abrió el diálogo entre los actores.
Sin embargo en algunos de sus poemas y textos cultivó el halago a la estirpe de sus antepasados que incluso dieron la vida por servir a los intereses de la libertad.
Él, que con una gran dosis de ironía se refería con palabras despectivas a la Patria y al culto de sus héroes –supo decir como Carlyle que las estatuas, horrendos solecismos de bronce, deberían fundirse para hacer bañaderas- dejó sin embargo páginas memorables como por ejemplo su concepto acerca de la Patria: “El joven amor de mis padres, la memoria de los mayores, los rostros y sus almas, una vieja espada, las agonías, los destierros, una mano que templa una guitarra, el olor de la madreselva, una enciclopedia, las galerías de una biblioteca por las que anduvo Paul Groussac, el sabor de una fruta, la voz de mi padre, la voz de Macedonio Fernández, una casa en la que he sido feliz o en la que he sido desdichado (lo mismo da), un ocaso que ya no tiene fecha, un daguerrotipo, el arco de un zaguán, el aljibe…”
“Eso escribí. La Patria es ahora todas las patrias, todos los
árboles que me dieron su sombra, todos los libros que he leído para mi
bien, todos los hombres de buena voluntad, que serán, fueron y son”
“Creo ser un buen argentino, un buen europeo, un buen cosmopolita, un
buen ciudadano, de esa Utopía, clara y remota, que nos librará de
fronteras y de batallas”.
Dejó también dos poemas antológicos glosando las glorias del día
9 de Julio de 1816, el primero de ellos profusamente difundido fue
escrito en el año 1943 y dedicado al antepasado de su sangre el doctor
Francisco Narciso de Laprida, asesinado el día 23 de septiembre de 1829
por los montoneros de Aldao. Se trata del famoso “Poema Conjetural”
donde Borges imagina lo que piensa el héroe de la independencia antes de
morir:
“Zumban las balas en la tarde última,/Hay viento y hay cenizas en el viento,/Se dispersan el día y la batalla/Deforme, y la victoria es de los otros./Vencen los bárbaros, los gauchos vencen.
Yo, yo que estudié las leyes y los cánones./Yo, Francisco Narciso de Laprida,/Cuya voz declaró la independencia/De estas crueles provincias, derrotado,/De sangre y de sudor manchado el rostro,/ Sin esperanzas ni temor, perdido,/Huyo hacia el Sur por arrabales últimos.
Como aquel capitán del Purgatorio/Que huyendo a pie y ensangrentando el llano,/Fue cegado y tumbado por la muerte/Donde un oscuro río pierde el nombre,/Así habré de caer. Hoy es el término.
La noche lateral de los pantanos/Me acecha y me demora. Oigo los cascos/De mi caliente muerte que me busca/Con jinetes, con belfos y con lanzas.
Yo que anhelé ser otro, ser un hombre/ De sentencias, de libros, de dictámenes/ A cielo abierto yaceré entre ciénagas;/ Pero me endiosa el pecho inexplicable/Un júbilo secreto. Al fin me encuentro/Con mi destino sudamericano.
A esta ruinosa tarde me llevaba/El laberinto múltiple de mis pasos/ Que mis días tejieron desde un día/De la niñez. Al fin he descubierto/La recóndita clave de mis años,/La suerte de Francisco de Laprida,/ La letra que faltaba, la perfecta/Forma que supo Dios desde el principio.
En el espejo de esta noche alcanzo/Mi insospechado rostro eterno. El círculo/Se va a cerrar. Yo aguardo a que así sea.
Pisan mis pies la sombra de las lanzas/Que me buscan. Las befas de mi muerte,/Los jinetes, las crines, los caballos,/Se ciernen sobre mí…Ya el primer golpe,
Ya el duro hierro que me raja el pecho,/El íntimo cuchillo en la garganta”.
Aún con mayor pudor en su “Oda escrita en 1966” nuestro escritor en un fragmento de la misma nos invita a ser dignos del mandato de los hombres de Tucumán.
Que todos podamos también decir como Borges: Arda en mi pecho y en el vuestro, incesante, ese límpido fuego misterioso.
*Escritor de Valcheta
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