Fue protagonista de la escena de los años 90. Hasta el martes expone cuadros y este viernes a las 19 hay performance.
Gaba de Dios –el último nombre al que responde- está sentada en el pasillo de un aeropuerto cuando la pantalla que anuncia los vuelos enloquece, las celdillas electrónicas se ponen a girar a toda velocidad como los carretes de un tragamonedas y se de pronto se detienen para dejar una leyenda: TE EXTRAÑO. Gaba se despierta y piensa que el sueño puede servirle para una obra pero la idea no prospera. No puede, la pieza en realidad, piensa Gaba, es obra del artista Lucio Dorr que la visita en sueños. Gaba y Lucio mantuvieron durante muchos años una “amistad invisible”, cuenta Gaba. Lucio murió en 2013.
Ella también se comunica con Antonio Berni, con quien tuvo un vínculo profundo. Muchos de sus trabajos están inspirados en esas conversaciones. Pero el intercambio con Berni es de otra naturaleza, esas son charlas de taller con el maestro. La vida, para Gaba, está atravesada por una mística poco habitual y una ética inquebrantable.
El nombre Gaba Non Dolce -también Gaba Sans Sweet- sonaba en la escena under de principio de los noventa. Se la conocía por unas esculturas realizadas con perlas de plástico: zapatos de taco alto, lápices labiales, ositos de peluche; obras que hablaban de la identidad, de la cultura de la celebridad y el fenómeno del consumo. Objetos preciosos hechos con materiales pobres, que se asociaban rápidamente al trash rococó de Sergio De Loof, aunque, a diferencia del creador de El Dorado, su trabajo estaba libre de todo cinismo. El glamour melancólico de Gaba es de una honestidad brutal.
El glamour melancólico de Gaba es de una honestidad brutal.
Una de sus proyectos más ambiciosos fue Beatiful in pain, en 1999, un desfile donde famosos como Juan Palomino, Erica García y Gastón Pauls caminaban vestidos de homeless (sin techo) en la pasarela del Divino Buenos Aires, máximo exponente de la noche menemista. Desgraciadamente no hay mucho registro de aquellos años. Era arte en tiempo presente. Un presente intenso, eufórico, que la dejó perdida sin rumbo buscándose a sí misma. Su última obra, en una comunidad terapéutica, tuvo la forma de un ritual sagrado en el que se entregó, en cuerpo y alma, al arte.
Desde aquel entonces fueron once años de silencio laborioso. Como una Ramona de Berni, reconstruida de fragmentos encontrados, Gaba volvió a la luz con una muestra curada por Roberto Scaffidi en la Fundación Beethoven. Son una veintena de cuadros de marcos antiguos que muestran composiciones abstractas realizadas con las mismas perlas de plástico que usaba en sus primeros trabajos. Las mismas perlas, recargadas de significado. “La perlas, que se caracterizan por su pureza, son producto de una herida, el resultado de un proceso de sanación” –explica. Pero estas no son perlas de cultivo. –“No, obvio que no, las compro en Once –retruca-. La iluminación espiritual es como el fashion chatarra: siempre está al alcance de la mano”.
Los cuadros de Gaba, podría decirse, conjugan elementos de la historia del arte abstracto pasados por el filtro cursi de las vanguardias rioplatenses de fines de siglo veinte. Los cuadros de Gaba, podría decirse también, están un poco pasados de moda, si no fuera que porque en ella no hay más pretensiones que la de ser un canal entre el cielo y la tierra. A los ojos de muchos lo de Gaba puede parecer inocente.
Los cuadros de Gaba, podría decirse también, están un poco pasados de moda.
Cada perla, dice, tiene un valor sonoro. Según el color, el tamaño y la frecuencia inducirá a una nota musical, a un estado del alma. Dice Gaba que creó cada cuadro como si fuera un melodrama. De hecho, ella también canta.
El día de la inauguración, cantó tres piezas sonoras. Tres pequeñas grandes canciones que uno alcanza a reconocer pero no sabe bien de dónde. Tres perlitas rescatadas de olvido, cantadas a capela. Con la voz desnuda, dice ella. Porque la suya no es es una voz profesional. Ahí está, ni bien empieza, se equivoca, pide perdón, respira, se acomoda el vestido de raso y vuelve a intentarlo. Canta en inglés: “Nobody’s fault but mine… Nobody’s fault but mine… Trying to save my soul tonight… Oh, it’s nobody’s fault but mine…”
Gaba no es una cantante y eso es clave. Cualquiera puede identificarse con su voz, imposible no dejarse arrastrar por el sentimiento. Las luces, el maquillaje, la elección de las canciones dan cuentas del artificio, pero la puesta en escena es solo una excusa para llevar adelante el papel de su vida. Como un personaje de David Lynch, Gaba canta y toda la ficción se desvanece. La sala permanece muda mientras el hilo de su voz brilla como una verdad omnipresente.
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